***

Синеет утро. Плещут птицы
И голова свежа.
И так азартно прокатиться
На острие ножа!
Всё - лишь надежды и стремленье
И девственно чисты,
Как птицы-счастья оперенье,
Грядущих книг листы

Но летним солнцем опалённый
Уже дымится стих,
Не видно птиц в ветвях зелёных
Лишь светлый голос их...
А вместо них сомнений пчёлы
И тополиный пух...
И выбор, словно плод тяжёлый,
Всегда одно из двух.

Куда ж вы, птицы? Хватит хлеба!
Но хрупкий шорох льдин...
И в синий фотоснимок неба
Впечатан тонкий клин...
И плод, не снятый в час решенья
Давно прогнив, пропал.
И мир, лишённый озаренья,
Как конский череп, мал.

Так тесно, на былых просторах!
И тени белых птиц
Вьют гнёзда в чёрных коридорах
Его пустых глазниц.

19.VII.1982